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北京的冬日正午，阳光冷清，透过脏兮兮的玻璃窗洒进一家路边苍蝇馆子，照得油腻的桌面泛着微光。馆子不大，墙角的煤炉烧得正旺，散发出呛人的煤烟味，混杂着炸酱面和牛肉汤的香气。
几张方桌旁坐着三三两两的食客，筷子敲碗的声音和低声闲聊交织，收音机里放着邓丽君的歌，音量调得若有若无。
田建明坐在靠窗的一张桌子旁，身上的军大衣挂在椅背，军装衬衫的袖口卷起，露出晒得黝黑的小臂。他面前摆着一碟黄澄澄的土豆丝，切得细如发丝，撒着葱花和干辣椒，油光发亮，可他只是用筷子漫不经心地扒拉着，盘里的菜被搅得一团糟，却一口没动。
对面，程勇埋头抱着一只大海碗，呼哧呼哧地吃着牛肉面，汤汁溅到桌上也不在意。碗里的牛肉块大而扎实，面条筋道，撒着香菜和辣油，热气腾腾。
这顿是田建明请的，程勇毫不客气，筷子翻飞，吃得满嘴油光，额头渗出细汗。田建明瞥了他一眼，眼神复杂，筷子在土豆丝里停下，低头不语。
程勇猛地一吸，碗里的面条被吸得干干净净，他“砰”地放下碗，满足地打了个嗝，用袖子抹了抹嘴角的油光，长舒一口气，像是卸下什么重担。
他从兜里掏出一包红梅烟，抖出一根点燃，深深吸了一口，吐出一个歪歪扭扭的烟圈。烟雾在空气中散开，呛得旁桌的食客皱眉咳嗽。程勇斜靠着椅背，眯眼看着田建明，咧嘴道：“想好了吗？”
田建明手指一顿，筷子停在半空，目光抬起，直直盯着程勇，声音低沉：“你确定那个印度人能够说到做到？”
程勇夹着烟，竖起手指，语气慢悠悠：“我不确定，那是印度人跟我说的。”
他顿了顿，吐了口烟圈，笑得有些痞气，“不过吧，他应该不会骗你。”
田建明眼神一沉，双手猛地扣住桌沿，指节泛白，缓缓起身，俯视着程勇，胸膛起伏，像是压抑着什么怒火。他从牙缝里挤出几个字，声音冷得像冰：“你他妈耍我？”
程勇被这气势吓得一哆嗦，烟灰掉在桌上，他连忙摆手，额头冒汗，急声道：“别别别！听我说！”
他咽了口唾沫，压低声音，像是怕隔墙有耳，“第一，我觉得那印度人说的八成是真的。那家伙不是一般人，现在正跟印度政府打仗！他说能给你那个位置，估计真不是吹的。第二，在印度那边谁管你？根本管不过来，那儿随便你折腾！”
田建明眯起眼，重新坐下，椅子吱吱作响。他盯着程勇，语气里带着怀疑：“你之前不是说不知道那印度人是谁？”
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